A ARTE ETERNA

A ARTE ETERNA

A literatura é lixada...

Quando lemos, partimos

E tudo o mais vale nada.

Plo chão ficam destroços, limos

Vestígios da enxurrada,

Do são tsunami em que vimos

Tanta vez a alma espelhada;

Viagem com bilhete de ida

Donde nunca volta quem fomos,

Retalha a polpa da vida

Dá-lhe estrutura por gomos.

E se acaso nos socorre

Com brisa de prosperidade,

Mata-nos, contudo não morre

– Que só ela é eternidade.

Joaquim Maria Castanho