OS LIVROS SÃO TABUINHAS

42.

OS LIVROS SÃO TABUINHAS A MIRAR O UMBIGO

Entre mim e ti eu sou o labirinto alheio

Meda de palha numa eira falha de grão,

Baraços de tojo, cânulas de aveia, centeio

Destes braços que malham pra catar pão

Que não medrou, cuja semente se perdeu

No receio desta gente que também sou eu,

Se fez decalque, pressão, zip, ecrã, visão…

Ponto, interceção entre o que é material

E o que é espírito, as tabuinhas são cultura

E essência de vida em teoria e em ideal

Que têm palavras, símbolos e estrutura

Pelo que algumas são mesmo, e à parte

Autênticos exemplos, vivas obras de arte.

Nascem após gestação apurada, coletiva

Mas que é inequívoca plo cunho pessoal,

Pra que o sonho nelas s’aquiete, sobreviva

De maneira ativa, prolífera, bela e racional.

São almas qu’espelham e inventam almas

Integridade, dignidade, respeito, galhardia

E apreciam partilha, venda, citação, palmas

Passear de mão em mão e boa companhia.

Não raras, de clássicas, são agora eternas;

Outras, de universais, viraram circunstância

Local, etária, conjugam antiguidade e infância.

E há as que trazem ao cimo e de forma vária

O que noutras era fixo e uno, ou letra sumária.

São livros que se cumpriram no seu suporte

Sinas públicas ou clandestinas de consorte…

Fazem zoom sobre esses ínfimos detalhes

Que, tão pequenos, passam despercebidos

Embutidos, floreados, filigranas, entalhes

Que em sociedade se esvaem tipo e diluídos.

Joaquim Maria Castanho

in REDESENHAR A VOZ, página LXIX

Com foto de Elie Andrade